Красная Книга. Сон.

 

Жизнь величественна и неизмерима,

и нам предстоит соединить ее собой, как соединяют мостом берега реки...

 

После смерти жизнь ясна,

Нить натянута, красна.

Сверху небо - паруса облаков,

Небо вдалеке - край марева.

Смысла нить - от памяти до источника.

Под землей провода,

Между звуками - вода

Путешествие света сквозь неприхотливую тайну -

Нить смысла в оковах смерти,

Река жизни в стенах берегов.

Жизнь после смерти - путешествие света,

От памяти до источника натянута нить красная.

В трёхмерности бесконечность выражается молчанием,

В воде живут рыбы,

В рыбах живет память.

Под землей нить натянута красная,

Мир всегда рождается заново,

Жизнь ясна.
Это выражается молчанием

В стенах берегов - неприхотливая тайна -

Путешествие света изображается водой.

От памяти до источника - красная река Жизни,

Мир находится в рыбах,

Рыбы между берегами.

Мчится Свет сквозь молчание

В тайну, заполненную водой.

Путешествие после смерти -

Тайное знание рыбы.

Мир между звуками всегда выражается молчанием.

Свет умирает в воде.

В воде рождается Жизнь.

А здесь...

Накипела на костях оскомина,

Притаилась в лабиринтах земляника-весна,

Маленький Будда смотрит на камень,

приваленный к месту начала начал:

- Что, старик, не идет в гору караван?

- Чьи там слышатся голоса?

- Ось колеса свободна от колеи!

- Дороги не лягут шрамами в поле!

- Мерцающее марево городов не стоит семи миллиардов снов!

- Есть из лабиринта дверь грома-молнии!

Камешек на ладони, маленький,

Дотянуться!

До солнца!

Сквозь толщу воды - Город, хранящий свет под камнем,

Холодный свет.

Спелое небо.

Маленький Будда в крапивном домике

смотрит на гладь отражения сна.

В уголках его губ притаилась весна.

В тишине его дня - ожидание.

Думать о трех элементах мироздания?

Играть для себя в разные игры?

Верят ли в это частицы света?

Верят ли в нас?

Изысканные превращения,

Разученные за тысячи периодов вращения,

Словно листки домашнего задания,

Перемешанные ветром, дождливым летом, твои воспоминания.

Играть ли в это?

Воды несут превращения мира -

Здания, в котором верят в ТРЕХ.

Ни тени ответа.

Кубики, составляющие изображение - словно чужие.

Дождливым летом верят ли в нас?

Частицы света, перемешанные космическим ветром.

Будет ли после Египта море?

Спрашивает каждый раз ветер,

Перемешивая листки домашнего задания - твои воспоминания, словно чужие.

Играть ли в нас?

Или как в праздник отдать себя на изысканные превращения,

Частицам света, составляющим изображения,

Словно чужие воспоминания?

Думать о море.

Вода в Египте каждый раз как праздник,

Который смешает частицы ответа,

Словно чужие воспоминания, играющие в нас.

Спрашивающие нас:

- Кто вы?

- Сыны снов?

- Сны сынов?

 

Не трудно достать настоящего неба

На грани нашествия дикой орды,

Смывающей краской коричневых спин

Геометрию ордена, вырисованного нестойкой краской

На дереве наших надежд.

Так что ж?

Посмотри на пупок мира,
Послушай разговоры во Вселенной:

Кто-то оставил здесь, на Земле,

Волшебное слово для мальчика с вечными глазами.

Так все-таки - кому это снится?

Что нам помнится, будто мы что-то знали,

Что нам помнится, будто мы что-то значили?

Не истлела ли записка с последним вопросом

В занесенных песком лапах сфинкса?

Возможно ли убедить в нашей нужности

Вселенную, которой приснился Человек?

Возможно ли, чтобы Человеку приснилась Вселенная?

Покажите мне демона, который мечтает.

Покажите мне ангела, мечтающего о том же:

Попасть в руки мальчишки, делающего Йо-Йо.

Или, может, вы стали томиком Маленького Принца,

В руках девочки с гипертрофированной головой?

Но, видимо, некогда прислушаться к мелодии,

Видимо, не до мелодии-времени.

Отходят поезда, самолеты и души.

И надо спешить, чтобы не опоздать.

А как же со снами?

А как же без них?

Искрится в пустоте излучающая мегаграмма -

Из каждого глаза по лучу.

И если бы это не был сон,

Я мог бы быть счастлив, что знаю, что будет.

Что знаю, чего хочу.

Ведь Жизнь, как вода.
Жизнь как порох.

Загорается при неосторожном обращении с огнем,

А потом протекает.

А потом - протекает сквозь пальцы, пытающиеся ее удержать…

И где же тогда мифы?

Сна сынов.

Сынов снов.

Человеческие проблемы - старинная и не смешная игра.

На орбите возня теней.

На окнах иней.

Святые, замученные сострадальцы,
бредут вереницей печальной,

Между прошлым и будущим – Дом Тяжбы,

И опять, однажды,

Ремесло.

Истекать молоком.

И соли ком:

Мама, спасибо за смерть, данную мне ради жизни,
Сказал он задумчиво...

Такие щедрые дни идут - Солнце не яро - так ярок порыв ветра.

Стремление наших надежд - вверх,

Наших одежд шорох.

Тяжела ноша, несомая временем.

Наших страстей дыры белые - двери открыты - ждем гостей.

Усталость.

Времена копить в душе не может больше, хранить, Кощей -

Сундук знаний и Вечность - несовместимы.

Гонцы лета разосланы.

Лучи света.

Соленые зори.
Стоят, подобно тем исполинам,

Что видятся нам удержащими небо.

Не говорите - этого нет,

Не убеждайте, что этого не было,

Самообман - ненадежный целитель.

Ведь двери открыты и черные дыры.

Значит однажды - кто-то придет,

Значит однажды - кто-то уйдет.

А рано утром...

Где же холст, на котором мы все?